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Código de barras

Minha pia tem código de barras. É sim, eu já disse! Por que nunca acreditam na porra do que digo?

Dor de cabeça. Não, dor de estômago. Ok, ok, os dois. E mais tremedeira, tontura, loucura, sei lá mais o quê?

Não! Me deixe! Fernando Pessoa já disse: Não gosto que peguem em meu braço. Vodka russa. É só o que há. É só o que restará no fim dos tempos. Consolo. Não, alívio. Não, cura. Não, paraíso. Um céu recheado de bucetas voadores que lhe apontam e lhe dizem: Culpado!

Culpado. Sim, culpado, admito. Mas não pude fazer nada, sou assim. Afinal, já disse, minha pia tem código de barras.

Sim, código de barras. Sim, culpado. Um culpado cuja pia tem código de barras, aí sim, aí aceito.

Não, não me culpe pelos códigos de barras. Eu, já disse. Eu disse pra Kike, disse pra todos, minha pia tem código de barras, mas não fui eu quem os pus!

Tremo sim, e daí? Por acaso é crime alguém tremer. Por acaso é crime alguém cheirar até a morte e depois tremer. Foda-se. Já disse que sou culpado, não disse? Não me acuse mais então.

Largue meu braço já, já disse. Meu anjo me disse: a mão que afaga é a mesma que apedreja. Ao que emendei: tão me dá uma cerveja.

Não, não tenho pudor. Ninguém tem pudor quando pega gonorréia aos doze anos. Infantil, eu? Desequilibrado? "Ó gonorréia, gonorréia" bradam os versos de Oswald de Andrade.

Pare de martelar. Eu já disse isso também! Pare. Eu não gosto de martelos. Não gosto quando batem durante toda a manhã na parede, tentando consertar o que a fúria da noite anterior destruiu.

Se tenho filhos? Tenho-os, é claro. Por acaso julgas que não sou de capaz de gerar filhos. Minha mulher é que não pode. Ela sempre os aborta. No terceiro dia, ou mês, não importa. Cronos mandou matar os filhos. Não me culpes mais, eu aviso.

O que eu fazia na vizinha? Meta-se na sua vida. Ela morreu, respeite minha dor!

Isso eu já disse também. Cansei de dizer o que acho da minha vida. Tá bom repito, mas é a última vez! Minha pia tem código de barras, mas ao menos no fim, restará a vodka russa.


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